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-Huitième livre. CHAPITRE V.
LA MÈRE.
Je ne crois pas qu'il y est plus doux rien au monde que les idées qui
éveillé dans le cœur d'une mère à la vue de petit soulier de son enfant, surtout si elle est
une chaussure pour les festivals, pour dimanche, pour
baptême, le soulier brodé jusque sous la semelle, un soulier avec lequel l'enfant n'a pas
encore fait un pas.
Ce soulier a tant de grâce et de délicatesse, il est donc impossible de marcher, que c'est
semble à la mère comme si elle voyait son enfant.
Elle sourit, elle le baise, elle lui parle, elle se demande s'il ya
peut effectivement être un pied soit si petit et si l'enfant est absent, il suffit du joli soulier
de placer la douce et fragile créature devant ses yeux.
Elle pense qu'elle voit, elle ne le voit, complet, vivant, joyeux, avec ses délicates
mains, sa tête ronde, ses lèvres pures, ses yeux sereins dont le blanc est bleu.
Si c'est en hiver, il est là-bas, rampant sur le tapis, il est laborieusement d'escalade
sur un pouf, et la mère tremble qu'il devrait approcher le feu.
S'il est temps d'été, il se traîne sur le chantier, dans le jardin, arrache l'herbe
entre les pavés, regarde naïvement les grands chiens à, les grands chevaux, sans
la peur, joue avec les coquillages, avec la
fleurs, et rend le jardinier se plaindre parce qu'il trouve le sable dans les parterres
et la terre dans les chemins.
Tout rit, et brille et joue autour d'elle, comme elle, même le souffle de l'air
et le rayon de soleil qui rivalisent les uns avec les autres s'ébattent parmi les soyeuse
boucles de ses cheveux.
Le soulier montre tout cela à la mère, et lui fait fondre le cœur comme le feu fait fondre la cire.
Mais quand l'enfant est perdu, ces mille images de joie, de charmes, de tendresse,
qui se pressent autour du petit soulier deviennent autant de choses horribles.
Le joli soulier brodé n'est plus qu'un instrument de torture qui
écrase éternellement le cœur de la mère.
Il est toujours la même fibre qui vibre, plus tendres et les plus sensibles, mais
au lieu d'un ange qu'il caresse, c'est un démon qui est déchirante à lui.
Un matin de mai, quand le soleil se levait sur un de ces ciels bleu foncé contre lequel
Garofalo aime à placer ses descentes de croix, la recluse de la Tour-Roland
entendu un bruit de roues, de chevaux et des fers à la place de Grève.
Elle était un peu excité par elle, ses cheveux noués sur ses oreilles pour assourdir
elle-même, et se remit à contempler, à genoux, de l'objet inanimé qui
Elle avait adoré pendant quinze ans.
Ce petit soulier était l'univers à elle, comme nous l'avons déjà dit.
Sa pensée était enfermée en elle, et il était destiné ne plus jamais le quitter, sauf à
décès.
La grotte sombre de la Tour-Roland seule savait combien d'imprécations amères, de toucher
plaintes, les prières et les sanglots qu'elle avait flottait au ciel dans le cadre de ce charmant
Babiole de satin rose.
Jamais plus de désespoir accordés sur une chose plus belle et plus gracieuse.
Il semblait que sa douleur était la rupture de suite plus violemment que d'habitude, et elle
pourrait être entendu en dehors se lamenter avec une voix haute et monotone qui louent le cœur.
"Oh ma fille!" Dit-elle, «ma fille, ma pauvre chère petite enfant, je vais donc
ne te vois plus! Il est fini!
Il me semble toujours que c'est arrivé hier!
Mon Dieu! mon Dieu! il aurait été préférable de ne pas lui donner de moi que de l'emmener
si tôt.
Saviez-vous pas que nos enfants font partie de nous-mêmes, et qu'une mère qui a
perdu son enfant ne croit plus en Dieu? Ah! misérable que je suis d'avoir sorti ce
jour!
Seigneur!
Seigneur! d'avoir sa prise de moi ainsi; vous n'auriez jamais pu me regarda avec elle,
quand j'étais joyeusement son réchauffement à mon feu, quand elle riait comme elle allaité, quand je
fait ses petits pieds au fluage jusqu'à ma poitrine jusqu'à mes lèvres?
Oh! si vous aviez regardé cela, mon Dieu, vous auriez eu pitié de ma joie; vous
ne pas avoir pris de moi le seul amour qui se traînait, dans mon cœur!
Étais-je donc, Seigneur, une si misérable créature, que vous ne pouviez pas me regarder avant
me condamner? - Hélas! Hélas! voilà le soulier; où est le pied?
où est le reste?
Où est l'enfant? Ma fille! ma fille! Qu'ont-ils fait
avec toi? Seigneur, rends-moi.
Mes genoux ont été portés pendant quinze ans dans la prière pour toi, mon Dieu!
N'est-ce pas suffisant?
Donnez-lui de nouveau à moi un jour, une heure, une minute, une minute, Seigneur! et jetez-moi ensuite
au démon pour l'éternité!
Oh! si je savais où la jupe de votre sentiers vêtement, je serais s'accrocher à lui avec
deux mains, et vous seriez obligé de me rendre mon enfant!
N'avez-vous pas pitié de sa chaussure joli petit?
Pouvez-vous condamner une pauvre mère à ce supplice de quinze ans?
Bonne Vierge! bonne Vierge du ciel! mon enfant Jésus a été prise de moi, a
été volé de moi; ils lui ont dévoré sur une bruyère, on a bu son sang, ils craquaient
ses os!
Bonne Vierge, ayez pitié de moi. Ma fille, je veux que ma fille!
Qu'est-ce que c'est à moi qu'elle est au paradis? Je ne veux pas ton ange, je veux mon enfant!
Je suis une lionne, je veux que mon petit morveux.
Oh! Je vais tordre sur la terre, je briserai la pierre avec mon front, et je
me damnerai, et je maudirai-tu, Seigneur, si vous gardez mon enfant de moi! vous voyez
clairement que mes bras sont tous mordus, Seigneur!
A le bon Dieu sans pitié? - Oh! donne-moi seulement du sel et du pain noir, ne m'ont laissé
ma fille pour me réchauffer, comme un soleil! Hélas!
Seigneur mon Dieu.
Hélas! Seigneur mon Dieu, je ne suis qu'un vil pécheur, mais
ma fille me rendait pieuse.
J'étais pleine de religion pour l'amour d'elle, et je vous voyais à travers son sourire comme
à travers une ouverture dans le ciel.
Oh! si je pouvais seulement une fois, juste une fois de plus, une seule fois, chausser ce soulier à son joli
petit pied rose, je mourrais bénédiction que vous, bonne Vierge.
Ah! quinze ans! elle sera grandi maintenant - Malheureuse enfant! quoi! il est vraiment
vrai, je ne la verrai plus, pas même dans le ciel, car je vais pas y aller
moi-même.
Oh! quelle misère de penser que c'est là sa chaussure, et que c'est tout! "
La malheureuse s'était jetée sur ce soulier, sa consolation et son désespoir pour les
tant d'années, et ses signes vitaux étaient déchiraient en sanglots comme le premier jour, parce que, pour les
une mère qui a perdu son enfant, il est toujours le premier jour.
Cette douleur ne vieillit jamais. Les habits de deuil peut pousser blanc et
élimée, le cœur reste sombre.
A ce moment, les cris fraîche et joyeuse des enfants est passé devant la cellule.
Chaque fois que les enfants traversé sa vision ou frappé son oreille, la pauvre mère jeta
elle-même dans le coin le plus sombre de son sépulcre, et on aurait dit que
Elle cherchait à plonger sa tête dans la pierre afin de ne pas les entendre.
Cette fois-ci, au contraire, elle se redressa debout avec un début, et écouté
avidement.
Un des petits garçons venait de dire, - "Ils vont accrocher une gitane à jour."
Avec le saut brutal de cette araignée que nous avons vu se jeter sur une mouche à la
tremblement de sa toile, elle se précipita à son soupirail, qui a ouvert tant que le lecteur le sait,
sur la place de Grève.
Une échelle a, en fait, été soulevées contre le gibet permanent, et le
assistante bourreau s'occupait du réglage de la chaîne qui avait été
rouillée par la pluie.
Il y avait quelques personnes debout. Le groupe rieur des enfants était déjà
loin. La sachette chercha des yeux une certaine
passant par qui elle pourrait question.
Tout à coup, à côté de sa cellule, elle aperçut un prêtre faisant un prétexte de la lecture du
bréviaire public, mais qui était beaucoup moins occupé avec le lutrin »du treillis
fer », que par la potence, vers lequel
il jeta un regard sombre et farouche, de temps en temps.
Elle a reconnu monsieur l'archidiacre de Josas, un saint homme.
«Père», elle demanda: «qui sont-ils sur le point de raccrocher là-bas?"
Le prêtre la regarda et ne répondit pas; elle répéta sa question.
Puis il dit: -
"Je ne sais pas." "Certains enfants ont dit qu'il était un gitan»,
est allé sur la recluse. "Je crois que oui», dit le prêtre.
Alors Paquette la Chantefleurie éclata hyène rire.
«Sœur», dit l'archidiacre, «faites-vous alors la haine des gitans bon cœur?"
"Dois-je les dé***!" S'écria la recluse ", ce sont des vampires, voleurs d'enfants!
Ils dévoraient ma petite fille, mon enfant, mon unique enfant!
Je n'ai plus aucun coeur, ils l'ont dévoré! "
Elle était effrayante. Le prêtre la regarda froidement.
«Il ya un en particulier que je hais, et que j'ai maudite,» at-elle repris, «il
est une jeune, l'âge où ma fille serait si sa mère n'avait pas
mangée de ma fille.
Chaque fois que cette vipère jeunes passe devant ma cellule, elle met mon sang dans un
fermenter. "
«Eh bien, sœur, réjouissez-vous», dit le prêtre, glacial comme une statue sépulcrale; »qui est la
Celui que vous vous apprêtez à voir mourir. "Sa tête tomba sur sa poitrine et il a déménagé
lentement.
La recluse se tordit les bras avec joie. «Je l'ai prédit pour elle, qu'elle aurait
montent là! Merci, prêtre! "Criait-elle.
Et elle se mit à arpenter à grandes enjambées, avant le grillage de sa fenêtre,
ses cheveux ébouriffés, les yeux étincelants, avec son épaule grève contre la
mur, avec l'air d'un loup sauvage féminin dans
une cage, qui a longtemps été affamé, et qui se sent à l'heure pour les repas de son dessin proche.