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CHAPITRE 20
C'était une belle nuit, si chaud qu'il a jeté son manteau sur son bras et n'a pas
même mettre son écharpe de soie autour du cou. Comme il se promenait à domicile, fumant sa cigarette,
deux jeunes hommes en robe du soir l'a dépassé.
Il entendit l'un d'eux murmure à l'autre: «C'est Dorian Gray."
Il se souvient combien il était quand il a été souligné, ou regardaient, ou
parlé.
Il était fatigué d'entendre son propre nom maintenant. La moitié du charme du petit village où les
il avait été si souvent dernièrement, c'est que personne ne savait qui il était.
Il avait souvent dit à la fille qu'il avait attirés à l'aimer qu'il était pauvre, et elle
avaient cru en lui.
Il lui avait dit une fois qu'il a été méchant, et elle avait ri de lui et a répondu
que les méchants étaient toujours très vieux et très laid.
Qu'est-ce un rire qu'elle avait - tout comme le chant d'un merle.
Et comment elle avait été jolie dans sa robe en coton et ses grands chapeaux!
Elle ne savait rien, mais elle avait tout ce qu'il avait perdu.
Quand il arriva chez lui, il trouva son serviteur qui attend pour lui.
Il l'envoya au lit, et se jeta sur le canapé de la bibliothèque, et a commencé à
réfléchir sur quelques-unes des choses que lord Henry lui avait dit.
Était-ce vraiment vrai que l'on ne pourrait jamais changer?
Il se sentait un désir sauvage pour la pureté immaculée de son enfance - sa rose-blanc
d'enfance, comme lord Henry avait une fois appelé.
Il savait qu'il avait lui-même terni, rempli son esprit avec la corruption et donné
horreur à sa fantaisie, qu'il avait eu une influence néfaste pour les autres, et avait
a connu une joie terrible à l'être, et
celle de la vie qui avaient traversé le sien, elle avait été la plus juste et la plus complète
de la promesse qu'il avait apporté à la honte. Mais s'agissait-il irrémédiable?
Y avait-il aucun espoir pour lui?
Ah! dans ce qui un moment monstrueux de fierté et de passion qu'il avait prié pour que le portrait
doit supporter le fardeau de ses jours, et il garder la splendeur immaculée de la vie éternelle
jeunesse!
Tous avaient été son échec à cause de cela. Mieux pour lui que chaque péché de sa vie
avait apporté sa pénalité assurer rapidement avec elle.
Il y avait de purification dans le châtiment.
Non pas «Pardonne-nous nos péchés», mais «nous Châtiment pour nos iniquités» doit être la prière de l'homme
à une plus juste de Dieu.
Le miroir curieusement sculpté que Lord Henry lui avait donné, donc il ya plusieurs années maintenant,
était debout sur la table, et les Amours blancs ébranchés ri autour d'elle comme autrefois.
Il la prit, comme il l'avait fait sur cette nuit d'horreur où il avait d'abord noté la
changement de l'image fatale, et avec des animaux sauvages, la déchirure grisé yeux regardé dans sa poli
bouclier.
Une fois, quelqu'un qui avait terriblement aimé lui avait écrit une lettre folle, en terminant
avec ces mots idolâtres: «Le monde est changé parce que vous êtes fait d'ivoire et
d'or.
Les courbes de votre historique de réécrire les lèvres. "Les phrases revinrent à sa mémoire, et il
les a répétées à plusieurs reprises pour lui-même.
Puis il exécrait sa propre beauté, et jetant le miroir sur le sol, écrasés
c'est en éclats sous son talon d'argent.
C'était sa beauté qui l'avait ruiné, sa beauté et la jeunesse qu'il avait prié
pour. Mais pour ces deux choses, sa vie pourrait
ont été exempts de taches.
Sa beauté avait été pour lui qu'un masque, sa jeunesse, mais une moquerie.
Quelle a été la jeunesse, au mieux? Un vert, un temps non mûrs, un moment de profonde
les humeurs et les pensées maladives.
Pourquoi avait-il porté sa livrée? Jeunesse lui avait gâté.
Il valait mieux ne pas penser au passé. Rien ne peut altérer cette.
Il était lui-même, et de son propre avenir, qu'il devait penser.
James Vane était caché dans une tombe sans nom, à Selby cimetière.
Alan Campbell avait tiré sur lui une nuit dans son laboratoire, mais n'avait pas révélé la
secret qu'il avait été forcé de le savoir.
L'excitation, tel qu'il a été, plus de la disparition de Basil Hallward serait bientôt passer
loin. Il était déjà en déclin.
Il était parfaitement en sécurité.
Ni, d'ailleurs, était-ce la mort de Basil Hallward qui pesait le plus sur son esprit.
C'était la mort vivante de sa propre âme qui l'ont troublé.
Basil avait peint le portrait qui avaient gâché sa vie.
Il ne pouvait pas lui pardonner cela. Il était le portrait qu'il avait fait
tout.
Basile avait dit des choses pour lui que sont insupportables, et qu'il avait encore porté avec
patience. Le assassiner avait été tout simplement la folie d'un
instant.
Quant à Alan Campbell, son suicide avait été son propre acte.
Il avait choisi de le faire. Ce n'était rien pour lui.
Une nouvelle vie!
C'était ce qu'il voulait. C'est ce qu'il attendait.
Sûrement il l'avait déjà commencé. Il avait épargné une chose innocente, à tout
taux.
Il ne serait plus jamais tenter innocence. Il serait bon.
Comme il pensait à Hetty Merton, il a commencé à se demander si le portrait dans la chambre fermée à clé
avait changé.
Assurément, il n'était pas encore si horrible que cela avait été?
Peut-être si sa vie est devenue pure, il serait en mesure d'expulser tous les signes de la passion du mal
de la face.
Peut-être les signes du mal avait déjà disparu.
Il serait aller chercher. Il prit la lampe sur la table et se glissa
à l'étage.
Comme il la porte non barrée, un sourire de joie passa sur ses étrangement jeune prospectifs
visage et attardé un instant sur ses lèvres.
Oui, il serait bon, et la chose hideuse qu'il avait caché ne serait
plus être une terreur pour lui. Il a estimé que si la charge avait été levée à partir
lui déjà.
Il est allé dans le silence, fermant la porte derrière lui, comme c'était sa coutume, et entraîné le
violette suspendu le portrait. Un cri de douleur et d'indignation a éclaté à partir
lui.
Il ne pouvait voir aucun changement, sauf que dans les yeux il y avait un regard de ruse et de la
la bouche la ride incurvée de l'hypocrite.
La chose était encore répugnante - plus répugnant, si possible, que par le passé - et
la rosée écarlate repéré la main semblait plus lumineux, et plus comme le sang nouvellement
répandu.
Puis, il tremblait. Si elle avait été simplement la vanité qui lui avait fait
faire sa une bonne action? Ou le désir d'une nouvelle sensation, en tant que Seigneur
Henry avait laissé entendre, avec son rire moqueur?
Ou que la passion d'agir une pièce qui nous fait parfois faire plus fine des choses que nous
sommes nous-mêmes? Ou, peut-être, tous ces?
Et pourquoi la tache rouge plus grand qu'il avait été?
Il semblait avoir glissé comme une horrible maladie sur les doigts ridés.
Il y avait du sang sur les pieds peints, comme si la chose avait coulé - même sur le sang
la main qui n'avait pas tenu le couteau. Confessez?
At-il dire qu'il était à confesser?
Pour se rendre et être mis à mort? Il rit.
Il a estimé que l'idée était monstrueuse. Par ailleurs, même s'il ne confesse, qui serait
cru en lui?
Il n'y avait aucune trace de l'homme assassiné partout.
Tout lui appartenant avaient été détruits.
Lui-même avait brûlé ce qui avait été inférieur à un escalier.
Le monde serait tout simplement dire qu'il était fou. Ils l'enfermèrent s'il persistait à
son histoire ....
Pourtant, il était de son devoir de confesser, de souffrir la honte publique, et de rendre public l'expiation.
Il y avait un Dieu qui a appelé les hommes à dire leurs péchés sur terre ainsi que pour le ciel.
Rien de ce qu'il pourrait faire serait le purifier jusqu'à ce qu'il avait dit à son propre péché.
Son péché? Il haussa les épaules.
La mort de Basil Hallward semblait très peu pour lui.
Il pensait à Hetty Merton. Car il était un miroir injuste, ce miroir de
son âme qu'il regardait.
Vanité? Curiosité?
Hypocrisie? S'il y avait eu rien de plus dans sa
renoncement que cela?
Il y avait eu quelque chose de plus. Au moins, il pensait ainsi.
Mais qui pourrait le dire? ... No.
Il y avait eu rien de plus.
Grâce à la vanité qu'il lui avait épargné. Dans l'hypocrisie, il avait porté le masque de
la bonté. Par curiosité, il avait essayé de la
le déni de soi.
Il a reconnu que maintenant. Mais cette assassiner - était-ce pour lui tous ses chiens
la vie? Était-il toujours être accablés par son passé?
Était-il vraiment à confesser?
Jamais. Il y avait un seul bit de gauche preuves
contre lui. L'image elle-même - qui a été la preuve.
Il serait de la détruire.
Pourquoi avait-il gardé si longtemps? Une fois qu'il lui avait donné le plaisir de le regarder
change et vieillit. Ces derniers temps il avait senti aucun plaisir tel.
Il avait gardé éveillé pendant la nuit.
Quand il avait été absent, il avait été rempli d'effroi peur d'autres yeux devrait ressembler
sur elle. Il avait apporté la mélancolie à travers son
passions.
Sa mémoire seule était entaché de nombreux moments de joie.
Il avait été comme la conscience de lui. Oui, elle avait été la conscience.
Il serait de la détruire.
Il se retourna et vit le couteau qui avait poignardé Basil Hallward.
Il avait nettoyé plusieurs fois, jusqu'à ce qu'il n'y a aucune tache laissée sur elle.
Il était brillant, et brillaient.
Comme il avait tué le peintre, il tuerait le travail du peintre, et tout ce que cela
signifiait. Il tuerait le passé, et quand cela a été
mort, il serait libre.
Il serait tuer cette monstrueuse vie de l'âme, et sans que ses avertissements hideuse, il serait
en paix. Il a saisi la chose, et poignardé la
photo avec elle.
Il y avait un cri entendu, et un accident. Le cri était si horrible dans son agonie
les serviteurs effrayés réveillé et sortirent de leurs chambres.
Deux gentlemen, qui passaient dans le bas carrés, arrêté et regardé le
grande maison. Ils marchaient sur jusqu'à ce qu'ils rencontré un policier
et le ramena.
L'homme sonna à plusieurs reprises, mais il n'y avait pas de réponse.
Sauf pour une lumière dans une des fenêtres du haut, la maison était tout noir.
Après un certain temps, il s'en alla et se tint dans un portique attenant et regardé.
«Dont la maison est que le gendarme?" Demanda l'aîné des deux messieurs.
«M. Dorian Gray, monsieur », répondit le policier.
Ils se regardèrent, comme ils sont partis, et ricana.
L'un d'eux était l'oncle de sir Henry Ashton.
A l'intérieur, dans le cadre des domestiques de la maison, les domestiques à demi vêtu parlaient à faible
chuchote à l'autre. Ancien Mrs Feuille pleurait et se tordant les
les mains.
Francis était pâle comme la mort. Après environ un quart d'heure, il a obtenu
le cocher et un des laquais et se glissa à l'étage.
Ils ont frappé, mais il n'y avait aucune réponse.
Ils ont appelé. Tout était immobile.
Enfin, après avoir vainement essayé de forcer la porte, ils ont obtenu sur le toit et a chuté vers le bas
sur le balcon.
Les fenêtres cédé facilement - les boulons étaient vieux.
Quand ils sont entrés, ils ont trouvé accroché sur le mur un splendide portrait de leur
maître comme ils l'avaient vu derniers, dans toutes les merveilles de sa jeunesse exquise et
la beauté.
Allongé sur le sol était un homme mort, en robe du soir, avec un couteau dans son cœur.
Il a été flétri, ridé, et répugnante du visage.
Il n'était pas jusqu'à ce qu'ils avaient examiné les anneaux qui ils ont reconnu qui il était.