Righteous Kill - Français Transcript

LA LOI ET L'ORDRE Une, entre les yeux ! Deux ! Entre les yeux. Quoi ? - Elle est bonne. - Dehors. Elle a atterri ici. Bonne ! Allez ! Ça suffit ! - Dégage ! - C'est bon. Grand-mère m'emmenait à Washington Square. Bobby Fisher jouait 10 parties. Va à dame. Il avait toujours 5 à 6 coups d'avance. Il est devenu champion du monde. Il a disjoncté. Il est devenu parano. Attaqué de partout, il n'y voyait plus clair. Échec et mat. Échec et mat ! Je m'appelle David Fisk. Inspecteur de première classe. J'ai été flic au NYPD pendant plus de 30 ans. Durant cette période... j'ai tué 14 personnes. Repasse-moi ça. J'ai tué 14 personnes. Il est cinglé. Ça a commencé où ? Comment ? Peut-être avec un certain Charles Randall. Un tueur d'enfants. Il tua la fille de sa copine, il y a 4 ans. Il fut jugé et acquitté par le jury. On trouva ça intolérable. Mon partenaire est un type bien. Tu vas vraiment le faire ? Quoi ? Piéger Randall pour un meurtre qu'il n'a pas commis. Je dois faire quoi ? Tu es mon partenaire. Mon modèle. C'est ça. Je deviendrai quoi ? On a jamais parlé de ça. De quoi ? Ce fut fait. Randall perdit sa liberté pour un crime non commis. Je perdis ma foi. J'y vais. Vous pouvez prendre ça pour une confession. Peu importe. On était sur une grosse affaire. On sait quoi sur lui ? Marcus Smith. Alias Spider, gros dealer. Meurtres, extorsions. Que du joli. Il a transformé cette banque en Club 404. On le fera peut-être avouer. Tu crois pas aux miracles ? J'y croirai le jour où tu régleras la note au resto. Allons-y, j'invite. Faut pas rêver. Il blanchit son fric ici. Plus blanc que blanc... Il est tout à son affaire... Je vais ***. J'en ai pour une seconde. Pas de problème. Les hommes sont vernis. Pourquoi ? Pas de queue pour les W.-C, et vous faites ça debout. Vous ouvrez la braguette, vous balancez, terminé. Le créateur s'est surpassé sur ce coup. Une sniffette ? Elle sort d'où ? Spider, elle est top. Pas mal. Pas mal ? Tu t'attendais à quoi ? Arrête, Turk. Tu m'as juste tiré les cheveux. Ma sœur les tirait plus fort. N'importe quoi. Je dois y aller. Où tu vas, bordel ? Je suis claquée. On est en Amérique, salope. Monte dans le taxi et va bosser. Elle arrive, elle est ravie. Rambo, le mac au skate, mon 10e meurtre. Je nettoie les rues. J'ai balayé cette immonde merde pour alimenter la nécro. Ça rime. Faut trouver qui a fait ça. Pour le décorer. Rambo, qui t'a fait ça ? Il parle pas. Alias Robert Brady. Bobby Brady, quelle honte. Tu penses à Marcia et Greg ? Vous me salopez le boulot ? Tu connais pas Bobby Brady ? Si, depuis une heure. À bout portant. D'après les marques, 60 à 90 cm. Il a le cerveau en bouillie. Quoi ? Je viens de piger. "Marcia et Greg", - excellent. - C'était une saillie. J'essaie de te suivre. "Il marchande le péché, distribue la chair. "Il choisit le fruit vert. "Un autre devra frapper sa pute. "Son cœur a stoppé, il a fait sa dernière chute." Que fait-on ? Faisons pour le mieux. Sonde les putes, tu pourrais être séduit. C'est ça. J'ai du mal avec qui tu sais. Sans blague ? Elle m'a tellement pompé que je m'assois pour ***. Merci pour l'image. Que veux-tu ? Je peux vous aider ? Parle-nous de ton boss. Il est au-dessus. Ton autre boss. Rambo ? C'est un connard. Pourquoi un connard ? Veuillez me suivre. Qui rêve de le tuer ? Moi. Qui d'autre ? Pourquoi ? Il est mort ? Écoute... tu nous aides ou je dis à l'immigration de te renvoyer en Pologne ? Allez-y, je suis citoyenne américaine. Tiens, lèche-les-moi quand tu veux. Quoi ? Appelle-nous si jamais t'apprends quelque chose. On cherche un certain Sam le Boucher. Qui ? Il déconne. Sérieux, jusqu'où creuse-t-on ? Vous pourriez poursuivre l'enquête, trouver le coupable et le faire boucler. Sans gêner vos cours de marelle. Pas de problème. On soupçonne Spider pour les macabs de Fresh Kills. Si on le coince, qui sait où ça mènera. Mais encore ? J'ai trouvé une avocate chargée de blanche qui l'a balancé. Sacré bol, hein ? - Il la lui a vendue ? - Oui. Bien. Tirez d'elle ce que vous pouvez, puis oubliez-la. Les avocats, c'est galère. - C'est pas son Club. - Si, l'arrière. Une usine de tissu abandonnée, Jessica. Je ne dois pas être votre habituel... Comment dit-on ? - Mouchard. - Indic. Merci. C'est plutôt un pauvre gosse Afro-Américain, un camé ou une pute. Normalement, un avocat à 200 000 par an est plus malin qu'une pute camée. Normalement, mais pas toujours. On est prêts de ce côté. C'est bien sécurisé ? Que votre copine s'achète des couilles. Alors, maître, vous êtes prête ? Oui, finissons-en. C'est bien compris ? Vous y allez, vous temporisez et vous passez commande. Revenez pas avec moins de 100 gr. - 100 gr ? - Oui. C'est beaucoup. Jamais j'en ai acheté autant. Dites que vous partez au ski. Oui, vous partez en vacances. Je fais ça et mon casier est effacé ? Aussi sec. Personne n'en saura rien ? Absolument. Maître, vous valez mieux que ça. Après ça, arrêtez cette merde, rentrez chez vous, mariez-vous et faites des gosses. Oui. C'est parti. Jessica ! Merde ! Deux étages en dessous, porte à gauche, sonnez. Stefan, va la chercher. Allez, mon gros. Au boulot. Bonjour. Salut. - Je descends. - Entendu. - Ça va ? - Super. Je visionne ça avant les gosses. Tu connais ? Non. Si je les laisse voir ça, ils vont devenir des camés. Il a pas tort. - Tu te souviens d'Underdog ? - Et alors ? Ce clebs a généré une génération de camés. Tu as transformé cette banque en club et studio d'enregistrement ? - Ça te plaît ? - Oui. De quoi tu parles ? Il faisait quoi ? Il cirait des pompes. Et quand Polly l'appelait au secours, il allait la sauver. Il faisait quoi pour être fort ? Il ouvrait sa bague, prenait une pilule et l'avalait. T'as raison. C'était qu'un taré de toxico. Que me veux-tu ? Il m'en faut 100 grammes. Pourquoi tant que ça ? Je pars skier avec des amis. Beaucoup d'amis. Où ? Aspen, Colorado. Y a tout ce qu'il faut là-bas. Pas ta super came. Tu skies ? Depuis toujours. Je suis assez pressée. Pose ta veste et reste. Tu dis quoi ? Je dois filer. J'ai une introduction en bourse qui va fermer... Le stress te tuera. Détends-toi. Je suis détendue. On fait quoi ? De temps à autre... une salope comme toi se fait coincer et tente de me piéger. T'as peur, hein ? La cavalerie arrive. - Vous désirez ? - Ouvre, Spider. Désolé, pas de Spider ici. Ouvre. On veut juste causer. Je sais comment et où regarder. Montre-toi. Ça fait mal la 1ère fois. Ça va ? Bien sûr, on mate la télé. Que peut-il lui arriver ? Elle a pu voir un truc effrayant. Comme quoi ? Un gros con qui gueule. Y a personne de ce genre ici. Tu vas voir de quel bois... Ça suffit. Tu veux amener ta femme ici ? On y va. Allez, on y va. - Ça va ? - Oui, ça va. Tu veux ton matos ? Il est armé ! Non, Stefan ! Couché ! Couché, bordel ! Allez ! Il est mort. Ça s'est bien passé. Merde, vous saignez. 3-4, centrale. 11-41, ambulance requise. Un blessé au 184 St. Nicholas. J'ai fait le maximum. Ça va aller, maître. Détendez-vous. Si jamais vous avez besoin d'un avocat... Entendu. Autrefois, on t'aurait laissé saigner avant d'appeler ! Calme-toi. - Ordure ! - Il a compris. Bravo, ça frappe un mec entravé. Ta gueule, grosse merde ! J'hésiterai pas à tirer. Me cherche pas, ou je vais prendre le flingue du gros et je t'en colle une là. Où sont les secours ? C'était un montage foireux qui a fini comme tel. Vous n'avez rien. Il y a un blessé. Pas de drogue, pas de délit, pas d'association de malfaiteurs. Pas de délit ? Je le crois pas. Pas de délit ? Meurtre, racket, drogues, c'est quoi ? Par chance, la fille est en vie. Vous allez subir un interrogatoire sanctionné par un rapport. Entre nous, vous n'êtes pas en tort car la victime vous a menacés. Vous devriez vous en sortir. Soignez votre version car je paierai pas pour vos conneries. Je vous mets sur la touche. Prenez le psy au sérieux ou ce sera la paperasse. Et l'autre fumier s'en tire. Ça suffit ! Relax, son tour viendra. Messieurs... Vos questions. - Qui a décidé d'intervenir ? - Moi. - Qui a pris la décision ? - Moi. - En vous identifiant ? - Oui. Vous vous êtes identifié ? Sa position devenait intenable, dangereuse. - Bien vu. - Je veux ! - Pardon ? - Vous avez fini ? C'est Lennon et McCartney. Versions identiques. - Alors ? - On a rien. À part la mise en danger, ils n'ont fait que réagir. Ils ont tabassé le suspect mais il ne porte pas plainte. Voyons ce que dit le psy. On fait quoi maintenant, Doc ? On vérifie si je peux utiliser une arme et traquer les voyous ? Pourquoi être devenu flic ? L'idée m'est venue à un réveillon. Je n'ai pas eu vos ouvertures. Là d'où je viens, on devient flic ou ouvrier du bâtiment. Ça fait quoi de tuer ? Dirty Harry l'a dit : "Rien, tant qu'on tue la bonne personne." Quand c'est la mauvaise ? C'est nul, mais je préfère en être que de rester assis. Et de voir un innocent être tué ? Voyez-vous... on devient insensible à ça. Tenez. Prenez ça et notez vos pensées, vos questions. Vos idées sur vous-même. N'importe quoi. Je ne le réclamerai pas. C'est pour vous. Essayez. Ça a l'air sympa. Fonce, Turk ! T'as la 3e ! Vas-y ! Regarde-moi ça ! Tu l'as eue ! Quoi qu'ils disent, t'es génial ! Fonce ! Vas-y ! Accordé. Balle lâchée ! Lancer merdique. Bas les pattes ! Le NYPD est un chaudron de frustrations et de testostérone prêt à exploser. J'en suis la soupape. Un simple tir et la pression tombe. Pourquoi flic ? Pour être respecté. La plupart respectent le badge, tous respectent le flingue. Riley, vous avez récupéré un macab, Trager, trafiquant d'armes ? Oui, un vrai fumier. Comment il est tombé ? Par où il a péché : Abattu chez lui avec une arme à lui. Le tueur a laissé un mot ? Oui, il a laissé un poème. Sérieux ? Merde alors. Simon, le poème de l'affaire du trafiquant. - Et alors ? - Turk le veut. Pourquoi ? "Marchand de la classe des voleurs, "je lui ai tranché la gorge à ce sale hâbleur. "Je lui ai pris la vie, mais il n'y a pas que lui." Un truc comme ça. Pas des alexandrins, mais ça rime. - Rooster ! - Yo ! On cherche le même. Il a explosé un mac. Le vôtre, c'était quand ? Il y a 7 jours. On fait des recherches. On reprend l'affaire. Notre type a buté un trafiquant d'armes. Sans blague ? - Vous reprenez quoi ? - C'est notre affaire. Venez et prenez-en de la graine. Il s'appelle Greg Brady ? C'est bien ça ? Quelqu'un se fait la famille Brady. La famille Partridge. Trager, le trafiquant mord la poussière. Le numéro 11. La balle est sortie du .45 de l'appart de Trager. Pas de surprise. J'ai fait des recherches. Il a été volé chez un armurier de Virginie. Par Trager. Il correspond au portrait-robot. Ça nous aide pas à le coincer, mais on sait que c'est lui. Julie. Turk, oublie pas le rancard au tribunal. Au fait... il a démoli le dealer que vous aviez coincé. Spider. Alors ? C'est lui ? Oui, il l'a allongé par terre. Il était menotté et il s'est mis à le cogner. Puis... il s'est penché sur lui et s'est mis à sauvagement le frapper au visage en hurlant "Je vais te démolir la gueule, "petite salope." Ses yeux étaient injectés de sang. Il était sous l'emprise de la rage, tu le connais. Il allait le tuer. Vraiment ? T'es une sacrée coquine. - J'ai du travail. - Tu m'étonnes. Maître, j'ai les mains liées. Faute d'une garde assurée après la 1ère fouille, toute preuve est annulée. C'est pas vrai ! Je me vois obligée d'annuler les accusations de viol et d'agression contre M. Vanliten. Votre Honneur ? Je ne tiens pas plus que vous à le voir sévir de nouveau. Je libère votre client. On se reverra très vite. Regarde cette espèce de... T'as fini de mater ? Je vais me le faire. Surveille tes arrières. Silence ! Pauvre saloperie de... Sortez-le avant qu'on le coince pour de bon. - Sortez. - Inspecteur ! Le Dr Prosky m'a suggéré des associations d'idées. C'est parti. Quand je presse la détente, je pense à la règle de la balle dans le champ, pour éviter l'antijeu. Elle dit : "Batteur, tu as frappé comme un con. "Toi, joueur de champ, tu peux pas tricher et lâcher la balle. "Et les autres courent à leurs risques et périls." En voilà une bonne surprise. Un salopard devrait s'assumer jusqu'au bout. Ou pas. Vanliten : Un violeur en moins. Qui le regrettera ? Personne. Le 12e, à suivre. C'est du café chaud. Bonjour, inspecteur. À gauche. L'inspecteur Perez est là. - Déjà ? - Oui. - Alors, les Mets ? - Quoi ? Teddy, viens voir ça. - Putain... - Nom de Dieu. Énorme. Trop fort. - Ecran plasma ? - LCD. - Plasma. - LCD, vise le... - Les gars... - Trop grand. Abattu à bout portant. Pas de bagarre, hein ? Rien n'indique une bagarre. Ni effraction ni contusions. Epargnez-nous votre vie privée, agent Corelli. "Inspecteur", agent Microbite. - Notre type a remis ça. - C'est qui ? Jonathan Vanliten, il a des concessions automobiles. Merde. Accusé de viol mais relâché. Regardez. "Méprisant leur beauté et leur charme, "il prenait les femmes. "Elles se refusaient à lui, il ne méritait pas la vie." C'est notre homme. Il a fâché notre vieux pote. Tu le connais ? Un enfoiré insaisissable. Je veux. C'est pas drôle un tueur en liberté. Mais encore, chef ? Réfléchissez bien avant de dire si vous voulez cette affaire. Trop fort pour nous ? Allons... Vous avez 110 ans de métier à vous deux. 120. Si vous merdez, vous jouez votre retraite. Prêts à risquer ça ? - Oui. - Je veux. 406, chef. 406. Ça veut dire quoi ? Ted Williams. Dernier match de la saison, il score 400. Le manager veut le relever pour assurer. Mais Williams continue et est le dernier à avoir scoré au-delà de 400. Vous avez l'affaire. Ne venez pas râler si un flic l'arrête pour excès de vitesse et vous vole la vedette. Prouvant ainsi que même s'il avait été devant vous, vous auriez mis des années-lumière à le coincer. Au fait, chef, les années-lumière mesurent la distance. Merci, j'en prends bonne note. Ellys Lynde, 2003. Il fréquentait les bars gay pour tabasser des homos. Il s'est fait buter. Le tueur approche ses victimes et les abat sans problème. Pas d'empreintes. Il est fier de son boulot. Son 2e meurtre pourrait remonter à 2004, celui de Matthew Metrella. Sbire des Gambino. J'ai tremblé les premières fois où j'ai tué de sang-froid. Je me disais que je serais viré. J'avais pas peur de la prison, mais d'être viré. Je m'attendais à me sentir différent. À ce que les autres me regardent comme on regarde les civils. Il n'en fut rien. J'ai alors su que je pourrais continuer à vie. Suivant sur la liste : Spider. Si j'arrêtais son trafic, il ferait peut-être l'indic. Je tenais une avocate. Elle devait témoigner lui avoir acheté de la coke. Une bonne avocate. Rooster et moi, on a fait un tour au 404 à Harlem. Un mot sur lui : Tom Cowan, mon partenaire durant 30 ans. Le meilleur des flics. J'avance toujours derrière lui. Il a pris une balle qui m'était destinée. C'était mon modèle. Le jour où j'ai cessé de vouloir l'imiter, a été mon plus beau jour. Rooster. J'étudiais le dossier Hosier. Bonne façon de passer le temps. Charles Randall était armé quand on l'a arrêté. Dans les autres cas, l'arme était sur les lieux. Mais il y a des similitudes. Je l'ai signalé à Perez. Il faut aller l'interroger. Il peut y avoir un lien. Bonne idée. Mais pas Perez et Riley. Pas eux, ils vont merder. C'est trop important. Turk et moi, on prend ça en main. Beau boulot. Inspecteurs, Charles Randall. Que me voulez-vous, ordures ? Bonjour l'accueil. T'aimes la poésie, Chuck ? Quoi ? Tu apprécies la poésie ? Oui. "Les roses sont rouges, les violettes, bleues. "Je veux t'énucléer avec ma bite, ducon." - Alors ? - J'attendais des rimes. - Y en a pas. - Merde. Je veux sortir. Pourquoi y être allés ? Bien obligés. Détends-toi. "Détends-toi"... Je me défoulerai sur Karen. Elle aime se faire rudoyer. Sympa. Tu veux me la prendre ? Fais gaffe. J'ai une influence très spéciale sur les femmes. - Vas-y à fond. - N'importe quoi. J'ai eu l'air d'un con devant l'autre. Tu l'emmerdes ! Il est bien où il est. Désolé, partenaire. T'inquiète. Quoi qu'il arrive, tu plongeras pas avec moi. T'inquiète pour moi. Ça va aller. Je sais pas ce qui m'a pris. Tu veux savoir ? Tu as pensé à la petite de 10 ans au crâne écrasé. J'ai essayé de t'arrêter. Mais ce jour-là, j'ai admiré ce que t'as fait. C'était juste. On se pose pas de question dans ce cas-là. Je suis le tueur. Je me pointe à ta porte ou à la vitre de ta bagnole, et toi, tu ouvres la porte ou tu baisses la vitre, pour moi. Qui suis-je ? Je te connais, tu es peut-être canon. Et les poèmes ? Ils sont écrits avant. Tu vas pas lui exploser la tête, puis en écrire un. Pas d'empreintes, donc je mets des gants pour les écrire. Tu connais tes victimes. Vu le modus operandi, elles te connaissent aussi. Ces salauds sont méfiants. Ils ouvriraient pas à un inconnu. Je les connais, ainsi que leurs mouvements, leur emploi du temps. Tu les suis, tu les observes. Qui va le dire ? Quoi ? Et merde. - C'est un flic. - Non. Mollo, on s'égare. - C'est un flic. - Mais non. On sait que dalle. Je te dis qu'il s'agit d'un flic. Un flic, un flic... D'où tu sors ça ? Calme-toi. - Faut arrêter. - Il dit simplement... Je sais ! N'importe quoi ! Arrête de dire que c'est un flic ! On mange quoi ? Tu veux sortir ? Où ? Tu vas où tu veux ! T'es pas bien ? Je vais très bien. Tu veux sortir, sors. - J'ai pas envie. - Entendu. Mais ne me gonfle pas. C'est mon moment de détente, ne le gâche pas. Tu baises que des flics ? Parfois un pompier ou un taulard. Aucun respect, hein ? Si, pour les pompiers. Va te faire foutre. Tu sais pourquoi t'as pas de matraque ? Non. On se méfie de toi. Ça tombe bien, tu risquerais d'aimer ça. Tu te serais bien entendue avec Vanliten. Au moins, quelqu'un a puni ce misérable con. J'aimerais le rencontrer. Ça arrivera peut-être un jour. Ce serait un flic. Logique. Mon cul, c'est qu'un psychopathe. C'est pas ce qui manque chez les flics. Vous dormez bien ? - Pas vraiment. - Oui. Vous mangez bien ? - Non. - Oui. Des cauchemars ? Oui, vous ne me quittez plus. Non. - Vous êtes bon pour le service ? - Je veux. Et la retraite ? La mort lente subventionnée ? Super. Vous y songez ? Pas vraiment. Je ferais des ronds dans l'eau avec mon yacht ? Arbitre de softball ? La sécurité dans le privé ? - Trop dangereux. - Alors quoi ? J'achèterai un bateau. Écoutez, je sais pas trop mais allons-y. Ce serait l'un des nôtres ? Ou un ex-flic. Avec un compte à régler. Qui ? Il pense à Martin Baum. Ah bon ? Précédent chef. C'est quoi son topo ? Il a été viré. En tout cas, il connaissait les victimes. Mais Turk, moi aussi. Comme Riley, Perez et même Karen. - Je cherche. - Si c'était toi ? Ben voyons, c'est moi. Les poèmes sont tout ce qui relie les crimes. Va falloir se faire le légiste. Ça posera pas de problème. Votre nana est dessus. Oui, Karen a pas arrêté de la semaine. Pardon ? - C'est reparti. - Boucle-la. Il a rien voulu dire. Ils sont plus ensemble. Il parle pas ? Si, je parle. Va chier. Ça me démange de me faire ce tocard. Toi, range tes boules. Et vous, camarades, un peu de respect envers un collègue. Allons ! On avance ou quoi ? On parlait de qui ? De Martin Baum. Il a fait quoi ? Ses subordonnés ont trafiqué. Il a voulu les couvrir. Il a fait de la taule ? On l'a forcé à démissionner. Pourquoi Turk ? J'ai refusé de mentir pour lui. Pourquoi il s'en prend pas à toi au lieu de tuer ces dégénérés ? - C'est débile. - Va savoir. - N'importe quoi. - Je cherche. C'est tout. - On vérifie ou pas ? - C'est débile. Tu soupçonnes un flic. Je t'en ai trouvé un. Mais j'en ai rien à foutre. Trouve un meilleur motif pour impliquer Baum. Il a ses ragnagnas. Salut. Alors ? J'ai le rapport du FBI sur l'analyse graphologique. Je peux jeter un œil sur la preuve que j'ai traitée, non ? Absolument. - Range ça. - Fascinant. Range ça. - Quoi ? - On y va. Viens. Lâche-moi ! Je veux pas vous déranger. Tu as peur que je fouine ? J'y vais, éclatez-vous. - Quoi ? - Qu'est-ce qui te prend ? Désolée pour hier, d'accord ? C'est une manie. On peut corriger une manie, pas vrai ? - Conneries. - Non. Je suis sérieuse, d'accord ? Pas des conneries. Vraiment. Pourquoi Turk a voulu l'affaire du poète ? Pour qu'on ne trouve pas le tueur. Pour se couvrir. Il nous branche sur Baum pour nous égarer. Logique. Je peux pas saquer Turk. Il sort. 2 h 45 du mat. Il va tuer ou il tue le temps ? Vas-y Baum, tue. Tue Turk, il veut te piéger. Sois sympa. T'as vu les scores de Turk au tir ? Arme de service : 99. Semi-auto : 100. Pluri-médaillé, mentions spéciales. Il te dégomme une burne à 45 mètres. T'as vu ses trajectoires ? Toutes impec. Même Barkowitz est battu. Karen a du nouveau ? Pas encore. Si Baum tue quelqu'un, on va pas rester là. J'y vais. Bravo, Teddy, je suis fier de toi. Perez ? Oui. Martin Baum. J'ai un permis. Je bosse pour la sécurité. Le poète tueur serait un flic ? Et on désigne Baum qui se croit persécuté. C'est du boulot ça ? - Vous êtes persécuté ? - Oui. La vie est à chier. - Tout va bien ? - Où t'étais ? Rien à ajouter, Baum ? J'ai des choses pour vous. Passeport, reçus de CB, cartes d'embarquement. Quand Brady est mort, j'escortais un client au Brésil. Si cette personne, ce moins que rien, ce violeur ou tueur, se repent sincèrement et veut l'absolution, il faut la lui accorder. Votre nom ne me dit rien. Mais j'ai eu tant d'enfants de chœur au fil des ans. Tant d'enfants de chœur et il a oublié mon nom. David Fisk, inspecteur de 1ère classe. Tu m'as oublié, mais tu te souviendras de mon nom. Père Connell, pourris en enfer. Et de 13, plus qu'un. Sous-vêtement baissé. Genre caleçon. Pince à épiler. J'ôte un bristol inséré dans le *** du défunt et je le place dans le sachet. Je reviens. Un autre, écrit à la main. "Vieillard auxquels les enfants se fient, "de ces petits, il tire profit. "Tu es poussière, poussière tu retourneras. "Quelqu'un doit faire ce que l'Eglise ne fait pas." J'y retourne. Ça ne va pas ? Il m'a donné ma 1ère communion. À Bensonhurst. Désolé, on allait appeler. - Tu m'étonnes. - Allez-y. Jetez un œil. On comparera nos notes. Notre ami a réglé un compte avec le curé. Il a le caleçon baissé. - Arrête. - Va voir. Parle pas comme ça. - Jette un œil. - Du respect. On va nous dire que Baum était enfant de chœur. M'en parle pas. Je les sens pas, les deux. Docteur, vous avez lu les poèmes. Ce type peut-il être un flic ? Je n'ai jamais vu ça. Ni entendu parler d'un flic tueur. Allez, les filles, on y va ! Comment attraper ce type ? Ne vous inquiétez pas. Il veut être pris. Vous saviez pas où manger ? Je voulais vous remercier. Pour Spider ? Oui. Et pour être venu me soutenir à l'hôpital. Pourquoi ça ? S'en sortir ne suffit plus. Votre fille est dans l'équipe ? Elle a 25 ans, vit en Californie. Elle boit plus et est infirmière. Sa mère ? Morte il y a longtemps. Il veut qu'on sache qu'il s'en sort. Montrer qu'il est brillant. Ces criminels étaient dans son secteur, non ? Il a menacé de tuer Vanliten devant témoins. Puis il nous a égarés sur la piste de Baum. - Oui. - Pourquoi ? Trouvez mieux, vous n'avez rien. Vous voulez mieux ? Les registres de l'église. Ceux que Turk a examinés attentivement. La dernière victime, le père Connell, avait la bougeotte. 8 paroisses en 20 ans. Pourquoi ? Il ne faisait pas que catéchiser les enfants. Turk a admis l'avoir connu enfant. C'est plausible. Ce prêtre, Connell, il vous a donné la 1ère communion ? En effet. A-t-il jamais eu un geste déplacé ? Je vois. Non, jamais. Bon, entendu. Quelqu'un peut-il penser qu'il en a eu ? Non. Je suis suspect ? Non. Mais ces cadavres commencent à puer. Et ça dérive dans votre direction. Ou quelqu'un souffle ? Que dire ? Vous êtes lié aux victimes et vous n'êtes pas un saint. Jamais eu de problème avec Connell. Entendu. N'en parlons plus. J'ai vu Riley et Perez. Très bons flics. Déconnez pas et écoutez-moi. J'écoute. Pour eux, Turk est notre homme. Je dois dire que c'est franchement à se tordre ! Vous croyez pas à ça ? On est tous d'accord qu'il s'agit d'un des nôtres. Mais c'est pas Turk, garanti. - Vous en êtes sûr ? - Oui. - Comment ? - J'en suis sûr. J'en ai la certitude morale. D'accord ? Ce prêtre, le père Connell, c'était le prêtre de Turk enfant. Il vous l'a dit. Sans dire qu'il était pédophile. - Je crois pas à ces conneries. - Croyez-y. - Y a pas meilleur flic. - Je sais ce que j'ai à faire. Pas un mot à Turk ou vous êtes cuit. Je peux parler ? Je vous en prie. Il est sensible, vous me suivez ? Turk aime les gens. Parfois, on dirait un pitbull sous crack. Mais il aime protéger les gens. Si vous le soutenez pas, vous le regretterez. - Bon sang ! - Excuse-moi. Je voulais pas te déranger. - T'as une minute ? - Oui, pourquoi ? Turk est mon pote, non ? Je ferais n'importe quoi pour lui. Et lui, pour toi. - Et toi ? - Quoi ? Tu ferais n'importe quoi ? Où veux-tu en venir ? Il veut que tu couches avec moi. Sans blague ? Sérieux. Mais je suis pas là pour ça. Pourquoi es-tu là ? Où étais-tu quand Rambo a été tué ? Et Trager ? T'as un alibi pour les deux ? Les connaissais-tu avant ça ? Écoute... T'es mal à l'aise. Tu as l'air coupable bien qu'innocente. Tu les as pas tués. Voilà ce que ressent Turk. Tu dois me dénicher des infos. Discrètement. Tu le feras ? Ça marche. D'accord. Résous ces meurtres. - Salut, génie. - Tu tombes bien. Vous avez manœuvré Hingus. Il est remonté contre Turk. Y a intérêt. Voyons-nous pour tout mettre à plat. Au Montera's à 20 h. Disons 21 h. Je dois voir un vieil ami. Pas de problème. Salut, les gars. Merci d'être venus. - Voici Cheryl Brooks. - Salut, Cheryl. Elle a un truc à vous dire. Ma fille, Lynn, est morte il y a 4 ans. À 10 ans, violée puis assassinée. Par mon compagnon. Charles. Charles Randall. Il a fait ça. Pourquoi nous dire ça ? Il s'en est tiré. Il a été acquitté. Motif ? Motif... J'ai témoigné. Pardon ? J'ai dit qu'il était avec moi. Cheryl est quelqu'un de très indulgent, contrairement à nous. - Il a menacé de me tuer. - O.K. Saluez ces gentils inspecteurs. Retournez chez vous et saoulez-vous à mort. Dis-le. Vas-y, dis-le. On a placé l'arme dans l'appart de Randall. Je l'ai dit. - Content ? - Oui. Je le referais sans hésiter. Que ce fumier pourrisse en enfer m'empêchera pas de dormir. Que nous veux-tu ? Vous prenez Turk pour un tueur. Vous délirez. Mais si vous y tenez, amusez-vous. Je marcherai avec vous. Je vous aiderai. Mais oubliez Randall et le flingue. Car s'il se retrouvait libre, il mourrait. Pardon ? Il se prendrait 2 balles dans la tête... de ma part. Ça marche ? Grand-mère adorait l'opéra. Elle était couturière. J'enfilais les aiguilles pour elle. Elle donnait tout à l'église. - Vous l'admiriez ? - Je la vénérais. Rooster ? Il est croyant et pratiquant. Et toi ? Notre job est de protéger 99 % des gens contre le 1 % restant. Et on doit passer la moitié du temps avec ce 1 %. Mieux on le fait, moins les 99 % pensent avoir besoin de nous. Ils savent rien. Seuls flics et voyous sont aux aguets. Les autres vont quelque part ou font des courses. - Dehors ! - Allez ! Vous êtes consigné au bureau. Autrement dit, à la paperasserie. Vous avez intérêt à coopérer avec le psy, car vous le reverrez. Putain de bordel de merde. Et merde. Je vais me faire ce putain de Perez. Je vais lui coller un pruneau. Je vais le tuer ! Calme-toi ! Tu te goures de tactique. On joue pas aux échecs. Qui sait ? T'attaquer à Perez c'est tomber dans le piège. Garanti, il attend que ça. Putain d'Hingus. Il l'a cru. Il a cru cet enculé de Perez. Prends du recul. Attends le bon moment, puis attaque. Mais pas maintenant. Crois-moi. Tu me crois ? C'est pas le moment. Je t'en prie. Turk. Je ne peux pas ce soir. Mais on se voit demain. Désolée pour ce qui s'est passé avec Hingus. Ça ira, ça va se tasser. Les gens sont dingues, ils dramatisent. Compris ? Bonne nuit. C'est un flic, un flic. Quoi de neuf, beauté ? Perez est pas après moi par hasard. Il est trop malin pour déconner. Ses histoires de fac, c'est bidon. Il a fait qu'un an à Suny. Non ? Viré pour mauvaise influence. Il a bricolé avec le capitaine du 2-4. Ce type est un vrai connard. BMW série 7. Le plus gros moulin, il te faut ça. Absolument. Quand on te canarde, faut filer vite fait. Bentley, il est top. Lui, baiser deux putes à l'arrière de la bagnole et monter lance-flammes sur capot. Cette bagnole aussi ! Tu rigoles ? Tu connais ces abrutis ? Le macaroni vient de Bensonhurst. Et le popof ? Kenny Magulot. Collecteur des ritals. Des Gambino. Ça commence à me gonfler. Je sais. Ça me gonfle aussi. Alors, j'encaisse et je gère. Je parie que t'as rien écrit sur ton calepin. Non, et toi ? Oui, c'est super. Ça m'aide à prendre du recul. Tu vois ? Tu notes et tu digères. - Essaie. - Montre. - Tu rigoles ? - Allez. Ça m'appartient. C'est perso. - Tu veux pas ? - C'est à moi, non. J'en ai eu marre de tout ça. Les enquêtes, les arrestations, les rapports, les marchandages, c'était que des putain de conneries. Inspecteur... Tout devint simple. Inspecteur Perez. Riley, quoi de neuf ? J'aime tuer les ordures. Je renonçais à quoi ? On a rendez-vous avec Rooster. Faut faire vite. Turk doit rien savoir. La retraite : Une montre en or et mon nom sur une plaque à la con ? T'excite pas Michael. Quel pied ! C'est mieux ainsi. On sait qui je suis et ce que je pense. C'est moi. Écoute, quelqu'un m'a suivi jusque chez moi. Il est dehors. Peux-tu venir chez moi, ou... Rappelle-moi, d'accord ? Ouvre. Turk. - Je viens de t'appeler. - Pose ça. - Une voiture m'a suivie. - Pose ça ! Pose ça. T'as rien à me dire ? À quel sujet ? Trager ? Randall ? - Tu es venu ? - Que font-ils dans ton ordi ? Je cherchais des liens. Que me caches-tu ? J'ai reçu ça. Un poème. Tu m'étonnes. L'écriture ne colle pas. Il est bidon. Tu l'as écrit ? Tu l'as écrit ? Ça veut dire quoi ? Tu vois beaucoup Perez, non ? Oui, pour l'affaire. Tu es jaloux ? Je peux me fier à toi ? - Oui. - Entendu. Trouve ce que tu peux sur Perez et Riley. Ce qu'ils savent sur moi. Absolument tout. Karen, ne me déçois pas. Je penche de plus en plus pour un flic. Et moi, je fais plus que pencher, je suis carrément sûr que c'est un flic vu le carton qu'il a fait chez moi. Vous êtes blessé ? Il veut savoir si je suis blessé. Il est mort. Il s'appelle Magulot. Le type qu'on a vu chez Salerno. Il est en soins intensifs. Ce serait lui qui a décapité Yakov Pearlstein. Alors ? Victime ou suspect ? Je sais pas, mais on va rigoler. Alors, docteur ? Jamais vu un type aussi résistant. On a ôté 6 balles. La vache ! 3 de l'autre soir et 3 d'avant. C'est un tank. Je peux lui parler ? Sa mâchoire est bloquée mais O.K. Il n'aura qu'à grogner. L'Afghan. Réveil. Allez, réveille-toi, grizzly de mes deux. Tu parles pas russe ? Svoboda. Ron. Ce tueur pourrait être notre 1er témoin. Réveille-toi. Dis qui t'a fait ça. Ça suffit. Puis tu nous diras où est la tête de Yakov. 4-3-4-3, je veux une équipe de sécurité pour un patient, Magulot. M-A-GULOT. À St. Luke, soins intensifs. C'est le n° pour signaler les agressions ? - Ça te la coupe ? - On a été libéré ? Tu crois me faire peur, enfoiré ? Mollo, mes impôts te font vivre. T'en paie pas, pauvre merde. Je t'écoute. Une des victimes, Trager, a volé des armes dans le Sud. Dont celles des crimes. C'est simple : Trouve les autres et t'auras le type. Tu le connais ? Tu sauras si c'est un flic qui sévit. J'aurais pas pu vivre sans parler. Tu as 2 secondes pour me répondre. Quand se voit-on pour parler du type ? Vendredi. 21 h, à mon club. J'y serai. J'en ai fait des conneries, mais là c'est très con ! T'inquiète, ça ira. Tu n'as qu'à servir d'appât, point. Et on te couvrira. Plus de descentes au club ni de séjours en taule. Ça marche ? Oui. Mais s'il la joue Hannibal Lecter, envoyez pas Jodie Foster mais les Marines. Bonsoir. Café ? Infect mais c'est mieux que rien. En apprenant que le Russe était en vie, j'ai su que j'allais devoir changer les règles, la stratégie. Je devais faire quelque chose de définitif. J'ai opté pour l'impardonnable. Avez-vous écouté ce que j'ai dit ? Vous trouvez que je réagis trop violemment ? J'ai été agressée. Par un vrai psychopathe. C'est bon, je vais m'en occuper. Ne vous pointez pas ici. Compris ? Et merde. Inspecteur Corelli. Votre registre. Allez-y. - Merci. - De rien. Inspecteur Corelli. J'essaie de joindre les inspecteurs Perez et Riley, en vain. - J'aime la fête. - J'étais fan de KISS. Je me baladais la langue pendante en crachant du sang. C'est urgent. Oui, je sais. Donnez-moi l'adresse. Il est là. Ouvre. Dieu merci, la police. C'est ça. On va où ? Suis-moi. - Je jouais au base-ball près d'ici. - Arrête. Si, j'avais pas peur de vous. Toujours pas. Mais là, je suis armé. Le quartier craint. Pas pour moi. Il est entré. Tout baigne. Bon, assez plaisanté. Oui, il parle. Il va faire quoi ? C'est des conneries. J'ai paumé 3 dents. Ce type est un dealer. Sans balancer. Vous adorez les ratiches en or. Remercie-moi. Starsky et Hutch le regardent comme deux vautours. - Des vautours pédés. - Viens voir. Assez déconné. Tu connais notre poète ? Vas-y, raconte. C'est parti. - C'est parti ! - Arrête. Il joue les durs, ça prouve rien. Dis-moi un truc, Copernic, il porte son arme de service ? Je te parie qu'elle est à Trager. - Combien ? - 500 $. - Ça marche. - Je double. Trop marrant ! Je t'aide et tu m'aides. Aide-moi. J'ai une vidéo de portable. D'un copain de Trager. - T'as quoi ? - Un film. Des gamins rentrant du bal de promo. - On te reconnaît parfaitement. - Moi ? D'accord. - Tu vois de quoi il s'agit ? - Oui, tout à fait. J'ai l'air de quoi ? D'un poète ? Car j'en suis un. On y va ! J'en ai écrit un pour toi. Lâche ton arme, enfoiré ! Lâche-la ! Illico ! On vous paie pour ça, les débiles ? - Pose ton arme. - Voilà. Vous voulez lire un de mes poèmes ? Tiens, lis. "Vous vouliez me piéger, enfoirés. "C'est des manières ? "Vous pensiez me la couper, "mais vous l'avez dans le derrière." - Génial. - Merci. Pure poésie. Que fiches-tu ici ? Rassure-toi, je les ai suivis pour te protéger, et voir leurs tronches. Ça valait le coup. On n'a pas à s'excuser. Inutile, un flic tueur sévit. - Et vous faites quoi ? - Devine. C'est pas le bon. J'ai gagné 1 000 $. L'autre flingue ? Tu veux me fouiller ? Fouille, vas-y. Tu fais quoi après le turbin ? Sauf si t'es prise. Je veux pas déranger. T'es blessé ? Il a l'amour vache ? - Ferme-la ! - T'es pas bien ? - T'approche plus ! - Arrête ! - Il dit quoi ? - Malgré ça, t'es peut-être notre homme. Faut tirer ça au clair ! Traduis pas pour moi. - Vous avez merdé ! - T'as tout fait pour. - Ça va chier ! - T'as rien vu ! Je t'aurai ! Gare à toi ! Enfoiré ! Relax, Spider. Buvons un coup. J'ai cru voir un frigo par là. Je reviens. Ma choute. C'est lui qui a tiré ? Sûr ? Non, t'es mon chou. Je te manque ? "Pourvoyeur de drogue et de douleur, le voilà dans le malheur. "À défaut de satisfaire la dépendance, la mort est une délivrance." Du calme. Ça va aller. Bon sang, Rooster. Avance. Assis. Il faut que tu saches, Tom. Par moi. Ouvre le calepin et lis. Tout est dedans. Vas-y. À haute voix. J'enregistre. Tu vois la caméra ? "David Fisk, inspecteur de 1ère classe. "Flic au NYPD depuis presque 30 ans." Dave... Tom, on a beaucoup à faire et peu de temps. "David Fisk, inspecteur de 1ère classe." David Fisk. "Flic au NYPD depuis presque 30 ans." Vous m'avez sûrement oublié. Il y a longtemps, vous m'avez pris sur vos genoux et déclaré votre amour. "Pendant ce temps, "j'ai tué 14 personnes." Mais vous allez emporter mon nom en enfer. "On devient pas flic pour servir. "Mais pour le flingue et l'insigne. "La plupart respectent le badge, "tous respectent le flingue." Je suis le tueur. Je me pointe à ta porte. On joue pas aux échecs. Qui sait ? Tu te goures de tactique. Il se prendrait 2 balles dans la tête... de ma part. J'en ai la certitude morale. On devient insensible. "Tom Cowan était mon modèle. "Le jour où j'ai cessé de vouloir l'imiter, a été mon plus beau jour. "Il y a quelques années, j'ai coincé un tueur d'enfants, Randall. "J'aurais dû savoir qu'il me hanterait." J'en fais quoi ? C'est tout ? Je te devais cette explication. Maintenant ? Ivan le terrible va se réveiller bientôt et m'identifier. Bonsoir. Café ? Infect mais c'est mieux que rien. On entre ici comme on veut ? Ton partenaire pionce. Ai-je jamais flingué le mauvais ruskof ? La suite reste entre nous. Je prends le blâme pour l'arme de Randall. Vu les circonstances, pourquoi pas ? Ne me remercie pas. Cette histoire de vouloir me ressembler... je pige pas. Tu es un flic formidable, Tom. Je rêvais d'être comme toi sans pouvoir l'être. Puis tu as triché. Tu as placé l'arme sur Randall. Tu m'as déçu. J'ai perdu la foi. Tout a commencé là. Et après avoir commencé, impossible de m'arrêter. Pour finir, je ne voulais pas. J'ai bricolé de mon côté. Et tu sais quoi ? Ce fut fait. Les ordures ont payé. Voilà tout. Je n'y comprends rien. Rien du tout. Je sais. En apprenant que le Russe était en vie, j'ai su que je devais changer les règles. Faire quelque chose de définitif. J'ai opté pour l'impardonnable. Je vais faire quoi, mon ami ? Je dois t'arrêter ? C'est inévitable. - On est une équipe. - "Était." Oui, une super équipe. C'était hier, Dave. Aujourd'hui... tu me menaces. J'ai pas encore tiré. Salut, Tom. - Tu vas où ? - Je sais pas. En enfer, j'imagine. Hé, Dave. Non, t'approche pas ! - Tu ferais pas ça. - On parie ? - Partenaire, tu ferais pas ça. - Moi, si. Calmos, Karen. - Tu peux pas m'effacer. - Ferme-la. Tu défends cette ordure ? Je t'obsède. Je ne le défends pas. Merde, Turk ! Lâche ton arme, Fisk ! Sinon ? Je t'explose. - L'idée me plaît. - Bouge pas. Tu m'exploses et Turk meurt ? Bouge pas ! Tchao ! Le flingue ! Reste là. Ces vieux verrous sont solides. Faut en finir. En finir ? Lâche ça. Tu vas faire quoi ? M'arrêter ? Tu vas m'emmener au commissariat ? Empreintes et fouille au corps ? Tu vas faire quoi ? M'inscrire au Taré de la semaine ? Mieux encore, me faire psychanalyser par Oprah ? Hein ? Je vais pas m'envoler. Tu me laisses pas le choix. Laisse-moi filer. Tu ferais ça pour moi ? Me laisser filer ? Fais pas ça. Je vais me sauver, d'accord ? Fais ce qui est juste. Il y a rixe en cours. Coups de feu et suspect en fuite. - C'est parti ! - Fais pas ça. Allez, des coups ont été tirés. - Fais pas ça. - Suspect en fuite. Refus d'obtempérer, allez ! Un homme intègre est devant moi. Héros sur cette terre en désarroi. Frère d'armes dans le cœur, tu es. J'espérais vraiment que tu comprendrais. Je comprends. Non. Je comprends. La seule chose dans cette vie qui m'ait donné satisfaction, c'est de les avoir tués. Tout ça est vrai. Autrement dit, ça va être moche. 10-13. Agent touché. Je vais pas filer. Ça va aller. 3-4 à centrale. 10-13, agent touché. 184 St. Nick. Officier touché, 10-13. Faites vite. 10-4, au 184 St. Nicholas. Agent touché. Arrivée dans 6 minutes. Pas ça. 3-4 à centrale. Ici centrale, parlez. 10-55. Annulez l'ambulance. 10-5 ? 10-55 sur un bus. Annulez. Sûr ? Affirmatif. T'as fait ça. Je sais, partenaire. On a bien fait. Tom, dis-le. On a bien fait. T'es un type bien. Un type bien. Je te souhaite... Je te souhaite... que des succès. C'était quelqu'un. Lumière. Écoutez, disons que l'inspecteur Fisk a fermé la porte sur le poète. Bien, comme vous voulez. On a fini ? On a fini. Ma fille a appelé. Bouleversée pour Rooster et inquiète pour moi. Elle craignait que je fasse une bêtise. "Comme quoi ?", j'ai dit. "Apprendre à gérer la colère ? Me retirer ?" J'ai dit que je continuais. "Bien, que peux-tu faire d'autre ?" J'ai acquiescé. C'est bien la fille de son père. "Tu es un bon flic", elle a dit. C'est drôle, Rooster avait dit pareil. Bon, les filles. Prêtes à jouer ? À trois. Un... deux... trois... Explosion ! Sous-titres : Alain Delalande Sous-titrage : C.M.C.